a Viking

Do you see how in this weeping, those colliding particules that wreathed in the vine, fondly loved in past reveries, like a babe before the dawn wrapped his beloved arms out of a beast-less desire, round the nothingness that stared him in the face. 

Forgotten. Just dust and grease covering. The dew on the edge of grass blade, emerging like crystal tears, diaphanous.

Now just cheap rags. Used, & disappearing into worm-holes, as the fabric breaks meaninglessly into seamless threads.

The Polar-cap blistered. The waning waves sinking beneath the waft! 

Underneath the stars as angels tread

the faint breath of the morrow

awaits no new dawn from yesteryear.


Surely, the cat’s out

climbing out of trash & bins.


And the babe will grow

as a torch in the darkness

inaugurating exponentially, to engulf the greater Night!


A new young honorable Man of Promise

superseding the outer limits of all Worlds!


A Viking.

Hanging in the Void

And now perhaps they’ll understand, but comprehend nothing. These two sons of Ra hanging on the inferior abyss, glued to the physical internal firmament. Steeped in pitch. With a kind of symmetrical regularity wandering each and every day in one same place! Entrancing. And harmoniously unmingled. The same ancient synchronistic prison pace advancing! 

The gods muttering relentlessly, again and again.

On the palm of the Al-Father’s left hand. Suspended between the higher and the lower waters within the deep void of his incommensurable heart. Luminous and sad darkness glitter together and apart.

This is Balder. And this is Loki. Horus and Set. Mimir’s Well the eye that knows deep from beneath. The other, on up high, the supernal wisdom kept for frolicking and new joys of detached beatitude. The sage’s eternal present to himself…..

Odin hanging from Yggdrasil. 9 great spheres with every one its own personal amniotic sea: the Mead that flows without ceasing into the Grail Cups of those who’ll be slain, for their God! 

The Demiurge is but Wotan’s dark backside. His eyes are the sun and the moon watching continually, save when the clouds of mankind’s ignorance saturate the Aryan Way with useless hustling, bickering and mean backbiting.

His eyes are the sun and the moon. Bestowing plethoras of two creature kind. Together they project human destiny and fussy conceited social busy business. Quarrels and plight. Hate and anger. Jealousy and spite. 

It is from those two mobile pools in the sky that all distraughtness and heart hardening are emanated.

As & Vanir.

The earth and its baneful woeful womb is Shiva’s supper: a meaty repast for the Aesir Thor who hungers for battle as well as to no purpose: his, is a warrior’s way.

the Grain in the Ashes

These bounteous branches to be covered in lime, issued from a single seed of ocean salt. Burgeoning on the tide of sands, washing on Eternity’s cliff. 

While down below in life’s sewers hair raising phenomena stretch the vulgar mind beyond its tethered intent!

Wo, yet the animated mud sinks into the dark caverns. And there is nothing to say. At all to say again or so, one pretends? All’s been seen & done so many times before! But not like Now!

Cycled truths for recycled blasphemy. Unsacred hymns sung for the sake of new found fake héros. Where is Dasein? 

In the bleak where ashes gather

a dew drop in the morn

Unable to fathom

the desert wind, the grass

where the earth stutters.

And now it’s certain yet I’m hopefully filled with doubt, a single grain of single malt, ushers in tomorrow’s futur dawn for dying ever once again through the new born sands of tomorrow!

Comme un Ange Oublié

Comme un ange oublié veilleur quelque part dans quelque niche absconds, sous terre sans désir ni l’envie d’appétit de sortir. Ou fuir s’en aller.  Aucun secours qui vint du dehors; hélas cela exprimait d’avec l’obscure ténèbre l’alentour. Maelstrom perpétuel. Hantise rugueuse inepte et coupante! Le Ciel son ardeur pétrifiée!

Le hâle vêtement effiloché qui reluit se terne. L’oeil voit. Clair regard aux yeux solaires tant et tels blues. Le titan se trémoussa à terre, assis.

C’est son Dieu qui l’eût fait, l’eût parfait tout en haut des Cieux, par-delà le dome désert dépourvu d’astres. Mais certes la crinière hautaine dorée malgré le vaste béant, éclairait de ses lustres les plus inviolables les prémices de l’enfer dévastateur. En bas revêtu de terre il scrute imperturbable.

Du coin de l’œil, l’auburn s’étire. Il voit du sein de l’abime la terreur qui attendait tout débâcle. L’âge n’est plus de ce temps songeur. La nef s’affrète! L’eau ruisselle dans d’étroites rigoles. La terre s’agonise sous les pressions insupportables là où l’âme s’enfle sous la délicate ambroisie, qui recouvre sous le feuillage converti en humus sa chrysalide de pierre. Figure d’étoile en regain de l’empyrée!

Enterré dans le roc il respire, se heurte face à sa mauvaise humeur, irascible inconsolable, et impatient. Vaincu par le poids illusoire qui vaut la pénurie de l’esprit, dans ces limbes sub-alternes, s’étouffant sous le couvercle aérien,  blême & gris.


« Là haut, ma Muse m’attend.

Effritée comme une huitre en porcelaine.

Le bris des brisures.

Eclat de l’éclair.

J’ai rêvé d’Elle, je rêve d’Elle.

Son Ombre en soie m’illumine


Son Ombre m’est douce

et rêche,

y pénètre tout ce qui endure.»


L’harmonique de sa symétrie azure s’accorde aux souvenirs impalpables. Vestiges irrécupérables fuyant l’intangible mémoire! Ce Paradis d’Asgard jadis notre possession je vous en conjure, tant une précieuse gemme qui dans notre coeur veillait autrefois sur les parterres fossiles autour du Monde du Nord. 

Ce demain ressenti avec anxiété tant esperé par nous c’était d’hier, qui s’impatiente impertinent; nos très chers frères de la Voûte céleste qui jadis des astres au ciel, déchurent dans ce cimetière de l’idéal! 





« Asgard »

If man wishes to abide so selfishly. Destroying the cupboards of the perennial organic mainstay. Then so be it. Blast him and his kind that would make better that which is best. Or worse degrade the equilibrium God made in Hell. Let the flux from the great cyclique tide inundate the playgrounds of those who would be petty minded and thus deceitful in their malicious out smarting.

There’s no worry to that. So I continue to thrive here in my cave. Like a mineral deposit mummified in the clay covered with ice and copper buckles. A living « terma « hidden in stone. Spending no breath on costly trivialities. Bequeathed and bellowed on the stone-walk.

While surely, there are plenty who notwithstanding by the wayside wait the long awaited debacle. Innumerous the rare number, who watch from Hermon. Like gods tired of being feathered, as Azael. 

Lo, trees are smitten and cats beg at doorsteps. The air is unbreathable. All living things from within without irradiated! The hypnotic sun down trodden in terrestial goo. The steps that climb up into and through the waxen skies, blithe. The angels never weeping. The devils in all shapes and sizes, terrified and mourning the desert place they so long worshipped. 

And now a desolation is waiting in a virtual aluminium tidbit made of glass, plastic and gold! This will be the next place where devil worship is had.


La Sawastika Tour

« Non mortui laudabunt te Domine;

neque omnes, qui descendunt in infer-



nc & usque in saeculum. » liber psalm-

orum cxiii: 17,18.



Elle brille pour lui comme telles des fenêtres yeux au miroir des Cieux qui incarnent l’âme sa corpulence diaphane. D’étage en étage ne concède au monde souterrain sa munificence de perle. 

Et le sawastika meule l’abyme sans cesse. Une Tour de défiance face aux malices des technocrates incongrues. Tant on est chérit par notre Muse-Valkyrie. 

Je t’adore quand tu mourras, demain ou hier, peu m’importe, mon amour.

La reflection de nos coeurs transpirent à l’unisson, inquiets que de nous-mêmes; 

                         « Que le gouffre avale la maelström

                             que les hommes mauvais soient pilés

                              en poussière fragile!

                              Aucune tentative de nous échapper 

                             ne réussira ni en aucun lieu tangible

                          ne saura tempérer notre rage, notre colère! »

Tu verras ce coeur aux confins sans encombre, s’épurer, vaste telle une grotte aux astres infinis que l’Esprit constelle à sa guise, : 

L’Homme Noble est de notre gage, notre création, l’unique et tant souhaitée anomalie harmonieuse! Qu’à peine les anges des enfers oseraient le scruter en pensée ou d’avec comme esquisse, quelque prétendu apocryphe écrit. 

eleanor copie 2


« Mes os sont de nacre, mes yeux translucides. Le sang qui flue une fréquence métaphysique d’or et d’ambre. Je suis l’édifice que ton âme en tout sa candeur irréconciliable avec le faux éclat du Monde confectionne: Le Graal issu de tes conquêtes anonymes; seuls les gnomes les sylphes les ondins les elfes, les salamandres qui copulent avec des ifrits voltages, t’admirent se disant: « Voici, quelqu’un comme nous enfin de retour dans son royaume de gloire étincelante. Voici enfin un homme aryen de nouveau chez lui au-delà des Carpathes, une souche de la Dacie, enfant du Pamir. Engendré de lui-même depuis l’Ancienne Hyperborée pommelée et qui préserve encore d’ici la fin des Temps des vicieuses aberrations , notre Olmlungring!» 

Je t’adorerai demain ou hier

peu m’importe

Que le gouffre engloutisse le Maelström!

Le Sawastika pille perenne

le vaste enclos du Rien,

Et il érige pour l’Eternité

la Tour d’Ivoire de notre ébène:

Tu verras ce coeur sans encombre


Ma joie y réside.

Cela est mon corps de résurrection.


…la face du réel est cachée par un disque d’or, ôte-le, ô Pèlerin! -Brihadâranyaka Oupanishad

http:/www.youtube.com/watch?v=j0T5IRpFjto  (à partir de 25:45)  



Here in his Reign


L’individualité, sous le manteau de l’hypocrisie philosophique, est l’enfant de la corruption.         -von Eckhartshausen


Brave and dead and gone away. Yearning for the unexpected desire round the corner on the circle squared. Watching intrepidly.

No hope to be found on the corpse of my epitome!

Truly a thorough blackness has entered my soul, yet all that’s forbidden resides in the disjointed bones covered with golden green moss and been drenched dry at Mymir’s Well. Half way up thru Vanir’s Home in a hallway of sturdy robust Ash & Oak. The three bodies emptied of themselves on a Christian Cross in Muslim garb. 

And there isn’t any shame in that. No shame, alas, when a Krist entombed.

Wary in the pickling. Decidedly enamored with the sparkling dust in high places. Stranded like the eagle in the shadows of Yggdrasil, till the day after doom. 

This is my Love now gone to the heavens, deceived as should be by the bestial sociatal trappings Loki proffered. My embittered terrestrial & meaty clothing regenerating. Eternal soul steeped in unseen blood and salted flesh. 

A resurrected deity. Here in his reign. 

The Wind says, go away. The earth rattles, yet the tempest says, go away. And why?

The wind?    This or any other world would be just fine! I’ll make a seat in the adamant rock, here. It’ll be mine, for always. My name is written in it. It’s mine all white alabaster. A secret name there upon. My godliness calls to me from within.

And the Maidens will always dance round the Pole. Undermining our naivety and the innocent eyes. Making fools of the little boy tethered inside the warrior lad.

All this is good and bright. Nothing will be shunned! Unless I make but spittle of what were words said ignorantly.

And so be it:

     the wind says, go away

but I’ll stay

this great stone is mine, it’s

my Viking blood feeds it all the while.

I give it a Soul. It becomes mine in the hereafter!

It is mine, now.



I give it a Soul.

VIDE au Banquet des Fourbes

Cela a été dit maintes et de multiples fois à de maintes reprises, pourtant les mesures d’antan se délitèrent dans le rond des parjures. God is but a dead man waiting for nothing, seeking nothing; contented within of himself, elaborating no new cycle of thought or deed.

Comme la véridique absence du fiable,…mais à chaque occasion une part de Dieu ne meurt pas. D’ailleurs rien de moi ne meurt. Jamais.

La Mort est un louange de tes tentatives victoires. Ton insoumission à ce qui en l’homme pour toi l’abaisse ici, sur le trottoir se dégrade, t’abreuve d’une incommensurable finition interne & exulte. Ton esprit au fils de rapier incise. 

Dieu est un épouvantail desempli du sens qui pour ses braves mules au dos brisé, exhorte le refus, chicane, et élève le ton de l’esprit. Le chien de garde ou loup indomptable Cherub au seuil au glaive qui flamboie; au banquet des fourbes. Une détresse déchirante dans l’oreille de ceux & celles qui sont sourds devant leur innommable vacuité.

Ô combien la marée monte? Du Néant sur l’imbécile de notre nouvel âge ahuri, retords et cru du PNL. Zen Astrologue de mon cul! Pedo-sodomite de notre grande culture de boeufs trans-genres. Horreur et honte qui pliés en 2 aux pieds de Hel, brulent! 

Atrocité morale!

Couards maudits de mes plus intimes souhaits. Cadavres que je piétinerai avec une joie hardie, avec l’espoir de les voir enfin, se dissoudre dans les couacs du WEB naufragé. Nano poussière à jamais. Autant de bites pixelés égrenés sur le sol de mon parterre inférieur.

Dont je serai ravi de voir VIDE & évidés comme des carcasses de boucher prêtes pour la vente au Grand Banquet des Fourbes, dans leur rêves éveillés enfin humiliés!